Когда кто-нибудь из старших жрецов говорил Вейлару, что он плохо спит потому, что недостаточно устаёт, Вейлару хотелось смеяться. Только смех, скорее всего, вышел бы нервным.
В последнее время он чувствовал себя уставшим практически постоянно. Уставшим вставал на утреннюю службу, чувствуя себя вялым и невыспавшимся. Уставшим сидел на занятиях, с каждым днём испытывая всё меньше желания вникать в монотонный голос учителя. Уставшим выполнял все рутинные обязанности, которые поручали послушникам монахи. Уставшим читал положенные молитвы. Уставшим садился обедать и ужинать, смутно мечтая про себя попробовать хоть раз в жизни что-нибудь новое, помимо осточертевшей пресной храмовой еды. Уставшим ложился спать, проваливаясь в зыбкое болото сна, а среди ночи просыпался – от кошмаров, от каких-нибудь посторонних звуков, которые не будили остальных, или ещё не пойми чего. Потом он уставшим лежал в постели, силясь уснуть опять, – его сознание никак не желало выключаться так просто, - а потом, когда это ему наконец удавалось, уже наступало утро, и всё повторялось заново. Получался замкнутый круг.
Иногда – вот как сегодня – его будил шёпот. Странный, неразборчивый, на грани слышимости – то ли сон, то ли явь, не понять. Вейлар лежал неподвижно, прислушиваясь ко всему в келье, и почти болезненно надеялся, что шёпот был настоящий: что это кто-нибудь из других послушников проснулся и решил пообщаться с товарищем. Альтернатива Вейлару не нравилась. Он слышал эти ускользающие голоса далеко не впервые – и с каждым годом всё чаще. Что-то с ним происходило. И он не мог понять, что.
Было тихо. Соседи по комнате дышали ровно и мерно: значит, спят. Кто-то ворочался во сне. Кто-то – иными ночами Вейлар искренне этого увальня ненавидел – храпел. Где-то за стеной скреблись и шуршали мыши.
Вейлар решил, что уснуть обратно, по всей видимости, всё равно не удастся, и встал, стараясь двигаться как можно бесшумнее. Ему хотелось на воздух.
Он оделся, вышел, аккуратно обойдя все остальные кровати по пути, и ступил в коридор. Из открытого в дальнем конце коридора окна тянуло прохладой, и он направился туда, чтобы надышаться.
«Это не моё место, - подумал он отчётливо, опираясь руками об узкий подоконник. – Не моё. И никогда моим не будет».
Мысль эта тоже возникала уже не в первый раз. Иногда он задумывался о том, чтобы сбежать. Только куда? И что он будет делать, слепой, без денег, без семьи? Разве что просить милостыню? Нет уж – так низко он опускаться точно не собирался.
Из размышлений вырвал новый звук: кто-то выбрался из другой кельи. И, судя по глухому удару, обо что-то споткнулся, а потом попытался… скакать на одной ноге, похоже. Каменные стены услужливо разносили эхо.
Вейлару не слишком хотелось чужого общества сейчас, и всё же он почти невольно последовал за звуком шагов. В конце концов, разведывать дела других обитателей храма было здесь единственным доступным ему развлечением.
Шаги – или, вернее, прыжки – вели к тренировочному залу. Вейлар перестал скрываться. Заметят – так заметят. Его всё равно и так уже считали странным.
Отредактировано Вейлар Андари (04.06.2020 05:51)